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    “老赵，东西准备得怎么样了？”

    “您吩咐的那些，一样不少。”

    赵德柱从怀里摸出一个小本子，上面密密麻麻记着账。

    “陈年陈皮、红枣、核桃仁、黑芝麻，全是挑最好的收。”

    “还有您要的那种特制的土炉，我请了城南最好的窑匠，连夜在那儿搭的。”

    沈砚点了点头。

    他不需要赵德柱懂手艺，只需要能把后勤供足。

    这红绫饼餤，每一个环节都不能出差错。

    尤其是那坛子埋在地底下的羊油。

    这几天的地温刚好，能把羊脂里的燥气拔个干净。

    “沈爷，您说……咱真能成？”

    赵德柱心里还是有点虚。

    那可是天津卫，海味派的老师傅们，个个都是人精。

    万一要是砸了，这福源祥可就真的彻底关张了。

    沈砚抿了一口茶，视线越过院墙，看向外头的胡同口。

    “成不成，不在我，在他们。”

    “他们要是守着那点旧规矩不放，这辈子也就到头了。”

    沈砚心里算得很清楚。

    孙得利那是京城的地头蛇；天津卫的马德山，代表的是外来的过江龙。而他要做的，是踩着这两拨人的肩膀，重新给四九城糕点界立规矩——什么才叫真正的“宫廷”。

    只要这一局赢了，他在四九城，就彻底是白案的头把交椅，不会再有人轻易来打扰他了。

    “文学，去把那坛子油挖出来。”

    沈砚放下茶杯，站起身。

    杨文学应了一声，抄起铁锹就往后院跑。

    没一会儿，后院传来了泥土翻动的声音。

    赵德柱跟在后头，脖子伸得老长，大气都不敢喘。

    杨文学抱着个沾满泥土的坛子跑了回来。

    沈砚走上前，指尖在红泥边缘轻轻一抠。

    “啪。”

    红泥一掉，一股子醇厚的脂香，顺着坛口直接冲了出来。

    没有羊肉的膻味，也不是那种肥膏的腻味。

    赵德柱使劲儿吸了两下鼻子：“这……这是羊油？”

    他活了四十多年，从来没闻过这么干净的油味。

    沈砚揭开封口的布头。

    坛子里，凝固的羊脂白得发亮，像是一整块上好的羊脂玉。

    表面光洁平整，没有半点气泡。

    “成了。”

    沈砚用手指在油脂表面划过，质地细腻得像一块凝膏，触手微凉。
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